Как-то оно так бывает: читаешь классику, ищешь близкие вещи, сначала они находятся и ты радуешься, потом находятся реже, потом ты начинаешь гордо думать, что это всё у тебя уже пройдено и переходишь на современность, ситуация повторяется и так далее... и вот уже читаешь просто так, без цели и поиска, и книги пролетают не запоминаясь, иногда высвечивая любимых авторов; но редко-редко случается, что совпадают жизнь и книга, и вот тогда вспоминаешь, зачем ты, собственно, вообще учился читать и ради чего до сих пор тратишь на это время.
Вот и у меня роман просто совпал.
И если дать его прочитать другому, то он сможет что-то понять.