А возможно и так...
Из меня лезет какая-то мерзость, напоминающая стихи. Я давлюсь, но запихиваю обратно. Ибо напоминает мне она не мои стихи, а чужие. Да и вообще не стихи, а весь этот бред, самозарождающийся в комоде среди грязных носков после передоза чужой графоманией - все эти глаза, окна, обращения на ты к неизвестно кому, внутренние диалоги без лиц и конец ни о чём. Передоз, передоз - и выплюнуть нельзя, и глотать ради дальнейшего переваривания не хочется, гадость же такая, фу.
Плохой симптом. Надо прозу писать.

@темы: всяка-бяка